a lagarta e o ampulheto

agonia

2011-05-08T00:55:00.002-03:00

por tanta pretensão
miúda
atravessei com os olhos
o vitral em cores
e disse na face dele
o dEUS
que arrancaria as flores
e do meu dedo ferido
faria um novo sol

meu silêncio
é minha eloquente renúncia
a que me doas novamente
que da tua misericórdia eu veja
somente a enchente
que afoga a ti mesma

mulher no espelho
que não se mira
a imagem de si estilhaça

te jogo meu fígado, o baço
lassas entranhas
minha carcaça
te jogo minhas teias desfeitas
no mesmo leito em que juraste
o da vida sempre
outro laço
aquele com que me suicidarias
mais tarde

apenas um pouco
mais tarde
ao por-se do sol
pelo menos

Lançamento (em São Paulo) do livro "Copi: transgressão e escrita transformista"

2011-04-24T15:24:00.002-03:00

EVENTO: Cidade a Travessa

QUANDO: 30/04/2011 (sábado), às 20h

ONDE: Casa das Rosas

ENDEREÇO: Av Paulista, 37 - Bela Vista - São Paulo

Fones: 11 32856986 e 32889447

Evento multimídia, envolvendo diversos poetas, performers, artistas e no qual haverá o lançamento "paulista" do meu livro Copi: Transgressão e Escrita Transformista.

Lançamento do livro "Copi: transgressão e escrita transformista"

2011-04-15T12:48:00.002-03:00

Este livro, fruto de extensa pesquisa da professora Renata Pimentel, traz ao público brasileiro a obra e a vida do escritor, ator, dramaturgo e cartunista Raul Damonte Botana, ou simplesmente Copi, como costumava assinar. Argentino exilado na França, com obra amplamente reconhecida na Europa, sobretudo pela sua ousadia no que se referia ao rompimento de barreiras políticas e de preconceitos, Copi, ainda pouco conhecido no Brasil, ganha com esse livro a devida atenção, em momento de extrema relevância para os estudos da sexualidade e das transgressões de gênero. Em sua obra, abordou com ironia a sua própria condição de exilado e artista reconhecido somente fora de seu país, a definição dos gêneros literários, os movimentos políticos de esquerda e de direitos gays e até mesmo a aids, doença da qual foi vítima. Nada escapava ao seu humor sagaz e contundente - violência, amor, poesia, o mundo intelectual. A essência da arte transgressora e de múltiplas faces de Copi estava em descortinar o teatro do mundo e questionar suas verdades estabelecidas.

Queridos,

eu e Copi estamos esperando vocês, com sorrisos e páginas abertas, para o "nascimento" em papel e tinta do meu livro: "Copi: transgressão e escrita transformista", pela Ed. Confraria do Vento.

Data: 16/04/2011

Horário: a partir das 17h

Local: Bar e restaurante Casa da Moeda, Rua da Moeda, 150 - Recife Antigo (Recife - PE)

Não deixem de vir a essa celebração comigo.

Beijos,

Renata (Lagarta)

da urbe ao sapo

2011-03-31T22:19:00.003-03:00

o sapo manoelino

se sabe do charco

como natura de origem

e senhorio despossuído do espaço

mas o sapo urbano

coitado

lhe sobra um charco imundo

de uma praça

sítio em extinção

no urbe asfalto...

se aventura além

das sujas águas

e da parca grama

ritma encadeados

neuróticos saltos

por entre automóveis

escapando ao acaso

de virar amorfa massa

esmagada no asfalto

única solidariedade

da urbe ao sapo

é que o humano interventor

também reside esmagado

na tumba de concreto

circo armado

imagem: www.sutaco.com.br/artigos/plantas.html

película

2010-12-29T10:31:00.002-03:00

fina celulose

invólucro

teia:

expõe a desproteção

o destraído gesto

que não é acaso

mas inverso

descuido

sufoca

exaure rompe

sob as vestes

do desvelo

o contrato

metrônomo humano

2010-11-10T13:24:00.002-03:00

os ponteiros do relógio

tropeçam

na velocidade das demandas

somente

olho a rede

convite ao balanço de Morfeu

braille

2010-10-26T00:09:00.004-03:00

me leva pela mão

mas eu seguro em ti

não me deixa segura demais

que eu preciso não sentir

olha,

se abro pestanas,

posso tropeçar

meu propósito é outro sentido

meu percurso é imprevisto

eu quero

por outras vias

enxergar

imagem: www.chinese-tools.com

sobre convicções e coerências...

2010-10-03T15:04:00.004-03:00

como assim tatear

com dedos que parecem garras

tal tamanha é a incerteza

do seguro seguinte pouso

do pé

ante pé

no que simula chão

mas é nuvem e vácuo

mais incerto passo

olhos fermidos

convictos

de não abrir mão

nem pés

da linha que traço

******

imagem: le jeune funambule, Jessica Rice

poemeto desajeitado

2010-09-15T14:26:00.002-03:00

como escorregão depois de tropeço, palavras que se dão as mãos e fazem emenda e palhaço no passo sem jeito de fazer riso, querendo do diário e miúdo extrair o siso e pôr tino no leve encargo de existir encantado........................................................................

muitas linhas caminhante exaurido e extenuado, o verso se pergunta: onde me posso ver abraçado?

salta em sílabas como compasso de tambor ritmado; quer soprar melodias austeras de rebelde e geme como lancinante e mudo traço de reta no asfalto.....................................................................

escorrega nos pontos descarrilhados, é pelas palavras usado e vira verso e poema e cabeça trôpega na partitura de afetos de algum leitor desavisado.

vírus sem dono, depois de escrito: jaz contaminado.

sonambulismos

2010-09-14T22:48:00.003-03:00

movimentos de corpo dormente, que parece inconsciente, e se exime das tarefas insanas, mas se dedica como operário padrão ao mais que além do desejo, o que jaz no que lateja: impulso e gozo.

ismos e soluços

2010-08-22T15:25:00.003-03:00

do senso comum tiro o pé

que atolo no pirão à mesa

em fervura borbulhante da assepsia

pega o peixe, preta

traz fumegante tirrina

da tua coroa que é a cozinha

nem de luva

proteção

nem mão

de lavoura

tira o úmido da terra

desfaz a proteção

do corpo ante corpo

convida a formiga

me lambe o doce

do piche em flor

o azinhave do meu cobre

sem sapato

me instalo fincado

nessa rua

o senso é bom

mau mesmo é o desacato

põe ordem na natureza

e macaco em todo galho

KKKKKK

2010-08-03T18:12:00.002-03:00

"O riso precisa de eco". Isso nem é meu, é de Henri Bergson. Mas concordo tanto. E gosto deveras de rir, como elixir de salvaguarda da minha humanidade!

Não confio em quem não sabe rir; menos ainda se, somado a isso, também não gosta de comer (em todos os sentidos de alimentos, é claro!). Comer e rir: prazeres humanizantes fundamentais que precisam de eco. E tenho dito.

ovo a la coq

2010-07-11T22:59:00.003-03:00

as vezes tenho muita raiva de não me entender em certas situações, eu queria ser mais plano terreno, sem acidentes geográficos de genealogia, sem tanta óbvia interferência de quem se questiona. e, como allen, o woody, eu queria sonoramente admitir e internalizar: whatever works...
e todo meu otimismo seria suficiente para a consciência de tudo que é péssimo não me tomar de assalto como susto que dá soluço por dias seguidos, ou como um cílio que cai no olho e fica escondido no buraco negro do espaço em que habita o globo ocular por uma semana...
como quem aprecia de verdade nem esperar que a gema do ovo cozinhe até ficar consiste e, até, prefere apreciar a gema líquida, ou ainda mais, o ovo a la coq.

jardim

2010-07-07T00:01:00.003-03:00

eu gosto de saber
que os felinos me seguem
que meu pai
é uma tia velha
e sofri abusos
na infância
tirana
eu mordia
como quem toma
para si o naco
mais tenro
do asfalto
como moradia

joão

2010-06-22T19:00:00.003-03:00

joão
xangô
ou conforme seja,
aquele que pela água faz vida
aquele que reina o fogo e o trovão
que raios nos protejam,
que nos opostos se tenha
congregação,
congraçamento
e devoção.

viva são joão!
viva xangô menino!

dia de viagem, triste e saudosa...

2010-06-18T14:07:00.002-03:00

tão lindo na foto, descontraído. tinha uma cara que às vezes parecia sisuda, de tão comprometido que era com suas convicções. um humanista ferrenho, de uma consistência e lucidez particulares e raríssimas. vai, mas deixa uma herança inquestionável. vai, josé, vai espalhar tua semente saramaga por outros campos de energia!

carnavais... e eu que sou "do contra"...

2010-06-15T12:53:00.002-03:00

hoje já ouvi que "não sou brasileira", numa das concepções mais óbvias e tortas do que seja patriotismo. e tudo isso só porque não me interessa nem um pouco o jogo do brasil na copa do mundo. alías, tenho um pequeno lampejo de interesse, sim. bem gostaria que a seleção perdesse logo na primeira parte da copa, assim a anestesia carnavalizante geral se dissipava. sinceramente, quando haverá presente (e deixará de ser país do futuro) para um lugar que para por tudo? um feriado atrás do outro; um clima de histeria macunaímica por causa de um esporte com imensa parte dos envolvidos tão corrupta quanto também imensa parte das pessoas e instituições do país?
meu são bakhtin, padroeiro da carnavalização medieval rabelaisiana, valei-nos!

a esperança: última que morre?

2010-06-13T15:26:00.002-03:00

estava eu exercendo ofício, na lida do ensino, quando nos visitou pela janela uma espécie de gafanhoto verde, popularmente conhecido como esperança. e ecoa-nos a crença popular de que, quando uma esperança - inseto - entra numa casa ou pousa sobre alguém é um bom presságio. mas quando há ventiladores de teto em funcionamento, e a esperança acaba por chocar-se, em seu voo, com as pás de ferro de um deles em movimento e cai, ofegando, até fenecer?

história de Zé

2010-06-10T23:46:00.002-03:00

rapaz, era uma noite fria dos diabos... chovia canivete, como se costuma dizer. e eu, nem sei dizer, fui parar ali, naquele canto que eu nem conhecia. me perdi da minha trupe, me desgarrei, e nem mesmo sou uma ovelha. olha, foram dias vagando perdido, minúsculo de caber num dedal, magro como um pobre diabo condenado a fenecer de inanição. pra dizer a verdade eu nem sabia mais se sentia fome, eu era um arrepio de medo e uma angústia vital me agarrando desesperadamente a seguir vivente. e meu único recurso: eu miava, com todas as quase mais nenhumas forças que restavam. e não é que deu resultado! apareceu uma moça, mas eu já tinha tanto medo, que chamava ajuda e a temi, quando ela chegou. tentei me esconder da gigante moça. ela insistiu, como convém aos espíritos solidários e me recolheu.
de tão desnutrido, eu parecia já aleijado. minhas patas traseiras não se sustentavam, eu me arrastava com as dianteiras, precariamente. fui recebido, acolhido, esquentado, acalmado. me levaram a uma doutora que me compreendeu a fraqueza e a desnutrição. ganhei vitaminas e alimentos, além do carinho. agora, vou vingar, feito planta viçosa que precisa apenas de água e terra: pasto.
ahh, me batizaram de Zé, belo nome do qual me orgulho, porque me irmana a uma multidão, bem severina, bem maria, bem zé.

sobre algumas expressões

2010-06-06T22:01:00.002-03:00

o gato escondido com o rabo de fora, literalmente. E essa criança felina da foto adora brincadeira de gente, comigo. a preferida é o "pega", em que grito que vou pegá-la e saio correndo atrás dela, pra levar mil "pitos" dela e ela se esconder, sempre assim, como se fosse uma criança de 3 anos de idade, que "põe as mãos nos olhos e, por não estar vendo, crê que não pode ser vista"! ou seja, esconde-se deixando o rabo de fora!

da série: dicionário de termos literários

2010-05-19T09:25:00.002-03:00

sabe a definição de poesia? as vezes é tão difícil definir algo, ao mesmo tempo tão simples e óbvio, que todo mundo sabe o que é, mas que teima em não assentar nas palavras de modo a se traduzir com objetiva e precisa leveza...
mas basta perguntar ao mocinho de óculos e ar intelectual, do alto dos seus nove anos, que ele criou precisa e ligeira definição, assim mesmo, de supetão:
"é um texto que libera emoções".
e tenho dito, assinando embaixo das palavras dele, Raminho.

imagem em: http://marisamelo.files.wordpress.com/2010/01/poesia_pura.jpg

no bico da cegonha

2010-05-19T09:17:00.002-03:00

com quase dez meses de útero e tamanho "normal" de recém nascida, a menina de 47 cm veio de parto normal. diz a mãe que era um rebento tão lindo, cabeludinha e de nariz muito arrebitado.
muito teve que se atrever na vida, para dar conta do 1m e 3 cm que cresceu, até a vida adulta, conservando bem guardadinha e atuante a mesma criança que brinca com nina, seu alter ego felino e preto, no colo enquanto escreve...
e no mesmo dia em que nasceu a menina, só que seis anos depois, nascia o presente mais especial que ela receberia: doninha.
um dia de festa dupla.

mês de apurar o sentido do tempo

2010-05-14T11:56:00.003-03:00

celebração, que podem ser até coloridos fogos de artifício, de preferência sem estampidos, pois sou adepta dos sons em baixo volume, sempre. eduquem-se os tímpanos, respeite-se o alheio...
e assim faz-se o mês de maio, em mim, duplamente sempre. mês do dia de nascer, mês do dia de reiniciar uma contagem no calendário pessoal, afinal, meu novo ano começa no dia em que minha mãe me mandou pro mundo, preu sair do confortável útero... já passando dos nove meses!
e chegam boas novas outras, neste maio, como presságio de o quanto valem tenacidade, perseverança e, sobretudo, meu segundo nome: paciência.
ufa, eis que nasceu este novo "rebento" esperado 1 ano e meio depois. demorou ainda mais que eu pra chegar...
mas a relatividade de ampulheto me ensina, após daqui a 10 ou 20 ou 30 anos, que terão sido os 15 meses dessa espera? o que fica é o aprendido.

Foto: http://fotos.sapo.pt/7FzO3zByumMfF9Z8SkLq

parece até mais do mesmo

2010-05-07T20:06:00.005-03:00

o quanto já escrevi por aqui sobre felinos, nem sei... mas acho que nunca principiei a história da minha funda relação com os bichos começada pelos cães: primeiro convívio e cuidado de estimação. talvez tenha mencionado arisco (o nome mais despropositado pra natureza de uma criatura; era ele um boxer tão afável que mais deveria se chamar mingau), companheiro meu embaixo da mesa de jantar. mas essa é história outra, a que penso já ter aludido neste sítio.
só que dos muitos cães, amores verdadeiros, sem dúvida, a vida me converteu: pelo encontro com zureta e nina. a proximidade e a coabitação com os gatos é ímpar, peculiar e sutil, como só a elegância e a dignidade da espécie poderiam proporcionar.
a fidelidade não submissa; o amor que ensina limites, medidas, respeito à individualidade e ao tempo de cada um; a independência que não conhece egoismo; o carinho na exata medida; a solidariedade e a paciência de dormir todas as noites ao pé da porta do quarto, para miar pontualmente e despertar para a acolhida matinal... não só aquele que o alimenta, mas aquele com quem se travou O laço. assim é o gato.
os tolos e ignorantes repetem chavões: que é interesseiro e apega-se apenas à casa...
minhas gatas me buscam por saudade; me seguem pela casa apenas para estar junto de mim, sem babar, sem latir, sem se submeter, apenas pelo zelo da companhia, pelo piscar de olhinhos reluzentes de uma quase coruja a dizer que amam.

apegam-se à casa apenas, não é? por que, então, quando viajo - apesar de ficarem em casa e terem quem as alimente e dê água - elas perdem pelos e ficam me buscando pela residência toda?

o cão é que é fiel ao dono, não é? e quem consegue afagar um gato que não conhece e que vem correndo e se estabanando, virando barriga pra cima? zureta e nina são fiéis à "dona" suposta delas (elas que me possuem, na verdade)... desafio os que cheguem e elas permitam intimidades e toques sem antes muito exame, uma aquiescência imensa minha e o veredito (delas) de que a pessoa merece essa concessão. já eu, posso tocá-las, mesmo que elas me saibam dizer sutilmente (com um levíssimo mover de coluna) que não querem o toque naquela hora. afinal, nós às vezes também não queremos ser tocados em um exato momento...

a cada dia descubro algo novo e diferente pelo olhar delas. a curiosidade e a audição inacreditável; o equilíbrio e a absurda elegância; a precisão no "pulo do gato"; a habilidade do silêncio eloquente; a maciez do pelo e o cheiro bom; a higiene e o cuidado de si (inclusive, zelando pelos dejetos enterrados)...

uma vida inteira, aliás sete, cercada de felinos é o que preciso para a cada dia converter-me mais em uma deles. amém.

fotografia: Raíssa Moraes

canteiro laborioso

2010-05-02T15:32:00.002-03:00

vontade de fazer lugar
franciscano sítio
onde espraiar a alma
contida pelo canto
do corpo cativeiro

um cultivo de subsistência
que se assenta
em comedidas abundâncias

um jardim sem distâncias
em que conversam rosas e jasmins
e não disputam
com vulgares borboletas brancas
nem belezas, nem olores
nem visitantes
passarinhos

um canteiro de nonsenses
e um cultivo de abandonos
pra que se atinjam
os condensados sonos
e os sonhos encravados

até nas insuspeitas gentes
que pelos desvãos dali passam
sem saber que lá se perdem
porque adentram espaço
em que lei não é regra
e só tudo o que impera
é a voz do silente

abril que veio, abril que vai...

2010-04-29T23:31:00.002-03:00

só num galope desbragado é que, sem poder nos dar contar, percebemos o quanto é implacável o escorrer do tempo, e inventamos os dias e as horas e os calendários...

imagem: "A Mask Tolls The Knell"
(from Series to Edgar Poe)
1882, lithograph - ODILON REDON

O que você quer ser quando crescer?

2010-04-23T10:17:00.003-03:00

Brincadeirinha das mais saudáveis no processo de lúdico conhecimento de si, despressentido ainda, para uma criança. A perguntinha "clássica" nos vem dos mais vários interlocutores: pais, "tia" das escola, tios e primos, amiguinhos... E tantos são os futuros: bombeiros, veterinários, bailarinas, caixas de supermercado (sim, meu irmão mais novo queria ser um), cantores... até médicos. Por que friso, por fim, o até médicos? Porque me causa espécie ver que, em uma distância de tão poucas gerações, entre meus amiguinhos e irmãos apareciam os que queriam ser médicos quando crescessem, apenas pelo lúdico de se brincar assim, sem as desculpas sexuais que também envolvem a expressão "brincar de médico". Sem puritanismos, meu dEUS! Mas como me assustam as escolhas destas novas geraçõezinhas, com quem lido há tanto tempo. Agora, todos querem ser médicos, mesmo os que já se formaram fisioterapeutas, enfermeiros, matemáticos até... E a outra metade quer "fazer direito"! Assim mesmo, nem é "ser advogado", mas ter diploma de bacharel em direito pra fazer concurso público.
Ai, meu são falecimento lúcido, valei-me Renato Russo: "Que país é este?" Doutores semi-deuses da medicina, porque só eles são profissionais "valorizados" e todos os outros que "os auxiliam" na área de saúde são subalternos que recebem, financeiramente, piso de remuneração muito mais baixo e, por isso, se sentem desvalorizados; ou de "doutores" bacharéis em direito (Doutor é quem tem Doutorado, óbvio assim), que nunca advogaram, mal sabem o que significa filosofia do direito ou justiça e apenas são funcionários públicos com perversa estabilidade, que acaba funcionando como "estagnação", e altos salários, cuja compensação é apenas o consumo. E salve a Tuckson" (Aquele carrão importado que parece um furgão e engarrafa a cidade, atropelando pedestres e ciclistas).

Me deu nostalgia e assumo! Viva a minha pequena trupe vital, na qual habitam bailarinos, palhaços, atores, cabeleireiros, jardineiros, fisioterapeutas, cineastas, costureiros, músicos, plantas, bicicletas e gatos, muitos gatos!

Eu queria ser bailarina, escritora ou professora (na verdade, os três), quando crescesse... Continuo sendo isso, na dança exercendo a pesquisa e a criação; na labuta diária, exercendo o magistério e, na vida, entranhada na escrita. Salve Jeová as gerações vindouras!, que ainda possam sonhar e brincar de "o que você quer ser quando crescer?"

Se não, quem valerá por nós na hora de uma reles pia entupida?

fragmentos de uma conversa...

2010-04-19T23:22:00.001-03:00

sabe um dos melhores amigos que já fiz no meu bairro novo?
o funcionário da emlurb que sempre limpa por aqui, com aqueles carrinhos e farda vermelhinha.
é um negro lindo, de meia idade, chamado Tião; de Sebastião, suponho...
nos vemos todo dia, várias vezes, quando passo de bicicleta ou a pé.
outro dia, saí de carro, e ele estava sentado na sombra, descansando um pouco. aí, encostei o carro pra dar um oi.
ele ficou todo emocionado...
"mas eu que me aproveito de tu", eu disse. vivo te perguntando as coisas!
pergunto a ele tudo que é planta que aparece no caminho e não conheço...

eu costumo prestar atenção, justamente, no detalhe, no "despressentido". é onde moram essências.

imagem: Diálogo IX, de José Roberto Aguilar (1966)

urbe, pólis, aldeia...

2010-04-19T16:08:00.009-03:00

com a licença do senhor, vou desabafar umas saudades e umas estupefações, do que guardo no meu embornal de lembranças. muitos passeios aos teus pés, que se costumam chamar raízes, quando tão perto do cais de santa rita, onde viviam os avós paternos. aprender os itinerários dos ônibus, e o traçado das estreitas ruas, caminhar até os sebos ou ir à nezita (comprar roupas e apetrechos pra vida de bailarina). de melquizedec o presente maior: o grande sertão, em sua primeira edição. pulava as raízes, rodopiava pensando em quando estrearia a vida de artista no santa isabel (o que se cumpriu alguns anos depois). e os medos eram tão menores, e as janelas dos carros (em tão espantoso menor número, que não empacavam toda a cidade) viviam abertas ao vento. o temor era errar o ônibus e ter que andar beeeeemm mais, principalmente na minha tenra fase de míope que ainda não queria usar integralmente os óculos. quantos torre(s) tomados em lugar do(s) brejo(s), ambos de fachada laranja, logo ao pé do clube português. às vezes, preferia ir para av beberibe, havia menos chance de equívoco ao tomar a lotação...
lembro do grande trauma do quase assalto, quando um molecote tentou puxar-me os óculos de grau que eu admitira (pela mais absoluta e imperiosa necessidade) usar todo o tempo (até pra tomar banho!). e foi tão simples barganhar: menino, bota isso na tua cara, pra ver se tu enxerga alguma coisa! se tu me roubar os óculos, eu nem pra casa volto!
lúdica contenda de idos tempos, não tanto na cronologia aritmética simples, mas na verticalização assassina uma infinidade. eu quero mesmo é uma suposta (in)volução, que este caminho pra virar de urbe a pólis, ou pior, metrópole me deixa parva e cansada e tonta e cada vez mais amante de felinos e espécies mais evoluídas, do que dessa raça dita humana. eu quero mesmo, e por isso vivo numa casa, sem cerca elétrica e sem muros imensos, com cadeira na calçada, é que o recife aldeia de onde vim seja o lugar que habito.

imagem:static.panoramio.com/photos/original/812076.jpg

sons que me movem

2010-04-16T16:12:00.003-03:00

o primeiro e mais forte deles é o barulhinho do mar, quando a gente senta numa sombra de fim de sol, mãos na areia fria e consegue apenas concentrar-se no próprio diafragma. nessa exata hora, o mar chama, com seus amavios de encantos e abraços líquidos.

e fui aprendendo de tantos outros sons, o bem-te-vi e suas amigas jandaias, que todo dia, às 5h e às 17h faziam sinfonias na janela de onde eu antes vivia, na rua sem saída.

antes ainda disso, que memória não segue cronologia aritmética, me danava escadas abaixo, correndo, quando o amigo vendedor de algodão doce (daquele das carrocinhas que fazem na hora e acumulam um delicioso açúcar queimado nas bordas) soltava seu apito. tanto do tal açúcar me era dado de presente, logo a mim, que mal comprava o algodão doce...

e a música de Scot Joplin, Ragtime, que fazia uivar meu companheiro Kalino.

o assovio lá longe, jeito outro de meu nome, só meu: que assim me chamava o avô.

e música, sempre. o pai e o aprendizado dos eruditos: meu pai me deu Bach de presente, meu olho ainda se verte quando nisso ponho o pensar, e o ouvido do juízo, imediatamente, me traz de volta o som.

fui trocando com o pai esse gostar. ensinei a ele: jazz, blues. dei de presente a ele john coltrane, ella fitzgerald...

"olha pro céu, meu amor, vê como ele tá 'rindo'..." era assim que eu cantava, com o avô. uma bagunça esse relato de remembranças aqui. tão longe vai meu juízo nessa perquirição e lembro as sonatas pra cello, do mesmo Bach, Pablo Casals. Depois, tantos tantos. E a pergunta: "ô, pai, como é o peixe pau??" ele, atônito e rindo, quer saber de onde tirei isso...
da música que Elis Regina canta: "Cai o peixe ouro, cai o peixe espada, cai o peixe pau!!" (Na verdade é 'rei' em lugar de peixe, e a música é Cartomante, de ivan lins).

e continuo caminhando, com tantos sons e vozes e cheiros que me soam. e aprendendo mais e mais a ouvir o silêncio, que nos educa pras memórias auditivas e sinestésicas.

mãos de fiandeira

2010-04-11T20:26:00.003-03:00

todo dia, no exercício de escoar a si mesma o tempo, com a delicadeza de quem se vela, mantinha o hábito de dedilhar o piano, de inventar afazeres manuais (basculhos de enfeitar, sabonetes pintados em desenhos miniaturas, flores de sabonete, velas) e, sobretudo, costumava criar guloseimas (tortas, bolos, docinhos) e fiar fiar fiar... tinha almofada de renda de bilros, gostava de tudo à antiga forma de procedimento, da que se planta da semente e se zela até o germinar.
assim era que fazia as roupas para os netos do aproveitamento das sacas de algodão tão alvo que lhe trazia o marido, já tão cioso índio que era, das sucatas de sua lida com o açúcar...
e pra neta muito alva fazia maior especiaria: tingia o costurado, pra menina não restar tão sempre de uma só cor branca.
hoje começa a memória remota a assaltar as palavras poucas. a saudade e o atraso pra reencontrar o afeto de mais de cinquenta anos de vida comum, a saudade da terra dos doces (natal) e a invocação materna: infante ponta que se religa.
mas as mãos permanecem hábeis, agora, mesmo mais lentas, mas sem artrose e peritas em fazer cafunés...

imagem: A Fiandeira, de Van Gogh

a cada dia o seu cuidado

2010-04-05T18:53:00.003-03:00

aprendendo a respirar fundo e sem pressa, na exata medida de plenos pulmões e cura das maleitas que se acumulam numa lida. a dose sábia homeopaticamente administrada: e a corrida para, espantando um intruso, preservar o bem do próprio clã. guarita montada, esguicho de água em punho: arma bastante.
e a espera de que cada semente e cada pequena muda, em seu próprio tempo, se vá fazendo viço e fruto.
como quem come todo dia apenas o necessário, nada além: a justa dose de vida se suga do beijo matinal que alimenta os caminhos, quando se bifurcam, para logo mais se reencontrarem, no outro renovado beijo, que sela o retorno ao lar.

imagem em: http://espiritosolido.blogspot.com

de lagarta a borboleta e o reverso ciclo ad infinitum

2010-03-29T17:45:00.003-03:00

quando me dei conta (expressão que tanto usamos e nem mais parecemos perceber em sua força), vi tão mais límpidas as escolhas que vinha fazendo. parecia, então, que transitava pelo redemoinho de uma imensa provação, a maior talvez até então, em certo plano da vida.

mas novamente as pontas dos fios iam se atando e, tão-somente, pondo mais convictas as constatações: joio e trigo; boas sementes e terra fecunda; água e óleo... os imiscíveis e as convicções de manter-se partícula e onda, variável, mas sem transigir na essência: o que ao universo irradia-se é o que dele nos volta!

e os novos passos, ainda em espera no exercício paciente mas em paz, ganham contornos mais nítidos de o quão acertado é o cultivo do caráter e da honestidade, sem falseamentos discursivos e falácias.

só sabe como nascem os girassóis quem ousa plantá-los e cuidá-los durante todo o longo e exigente percurso até a florada. só sabe o vero canto dos pássaros quem ousa recebê-los no lar sem grades, sem gaiolas, e deles receber o canto livre.

só sabe do amor quem faz laços com felinos, plantas, flores, águas e outras formas de vida.

(para nina e zuzi)

imagem de: http://www.zazzle.com.br/gatos_com_girassois_ima-147653309404030431

historinha de encanto

2010-03-18T21:06:00.004-03:00

voltava a menina de bicicleta, para sua casinha no interior, que fica encrustado em pleno refúgio de meio de cidade grande, quando tem um encontro com uma trupe da sua mesma espécie. e olhe que fazia dias que a menina pensava: "dEUS, a liga do mal está vencendo!".
mas eis que a noite lhe prometia um alento...
a menina avista a senhorinha, de humilde cepa, como convinha à natureza na qual se assentava. estava, então, a senhorinha a alimentar seus familiares felinos, toda uma trupe que habita o baldio terreno nas cercanias de onde vivem, as duas: senhorinha e menina. e o diálogo se deu mais ou menos assim:
- boa noite! que linda trupe!
- ô, minha filha, eu cuido deles.
- toda noite a senhora põe comida pra eles?
- é, minha filha. são quinze ao todo, mas eu tenho percebido que, de uns dias pra cá, dois sumiram. um preto e uma rabiscadinha bem grande...
- que coisa mais linda! muito bom lhe ver!
- dEUS lhe pague, minha filha!

e a menina volta pra casa mais leve, no seu finzinho de percurso. em casa, encontra sua famíla, que se centra em duas felinas, também, uma preta e outra rabiscadinha. mais uma feliz coincidência da liga do bem.

extremidades

2010-03-12T22:57:00.002-03:00

as maõs, uma primeira devoção. a forma suave de chegar ao machucado sem assustar ainda mais o pequeno pássaro acuado embaixo da mesa, trêmulo como se ardendo em febre; desassistido e ainda incapaz de absoluta independência, na hostil natureza para um órfão tão infante.

assim, o bálsamo. assim, o diminuto aprendizado da exceção. assim, a doçura da reza, da bênção, do afago.

assim, o laço.

imagem: atuleirus.weblog.com.pt/arquivo/maos.jpg

sobre o sim e o não: as escolhas.

2010-03-11T00:56:00.006-03:00

passo a passo, vai-se construindo o inventário, até mesmo à revelia dos desejos. a vidência clara e límpida se constrói como asseio de ânima, e graças aos dEUSES, não requer normas de fundamentação teórica nem submissão ao crivo de supostas autoridades. por isso a arte não cabe, em verdade, no espaço autolegitimante das reinvindicações institucionais.
pelo viés do menor, controem-se benjamins, rosas, mestres zezinhos e nóbregas, que são cortejados mas não cedem seu passo, afinal, o pedido de presença se faz tão depois de já terem sido negados.

Imagem: comic do meu caro amigo Copi, outro ilustre irônico, a fazer parte da lista.

momento sarcasmo

2010-03-09T23:37:00.003-03:00

por que nomeamos de amor esse tal sentimento que nos prende a alguém? e por que assim nos deixamos atar? as vezes penso que é mais uma espécie de atadura calcada em recalques (trocadilho infame, mas procedente) e que melhor seria curar-se no divã do analista. por mais despesa que se tenha com a sessão de psicanálise, acaba-se tudo ao pagar a conta. pior é no casamento, que acumulam-se contas de toda ordem, e ainda se encontra constante fonte de alimentação para que o tratamento analítico dure infinitamente.
como uma ladainha...
e constrói-se o clã familiar sobre esta mesma ladainha, reproduzindo-se como peste o mesmo discurso, as mesmas impressões que se cristalizaram sobre alguém. se lhe coube o rótulo de filho dileto, responsável ou ordeiro, admirável etc, aproveite-o: é como um tíquete premiado de loteria.
mas se você tiver sido "diagnosticado" como "desviado", por mais que se converta no bombeiro de plantão para todo e qualquer tipo de incêndio familiar, para qualquer um dos membros, a sentença é ser sempre criticado. mesmo que as pessoas continuem recorrendo a você, nada é mérito, apenas a mera obrigação. e não demore a cumpri-la!
viva os animais, ditos irracionais, que fazem sexo, procriam (quase nunca em uma superpopulação tão danosa ao meio quanto os humanos) e nunca tiveram entre eles relatos da dita "civilização"...

Imagem de:http://www.graphitelight.hu/

e o oscar vai para...

2010-03-07T23:31:00.003-03:00

como eu gosto da ideia do bom senso imperando. ai, que alegria quentinha me dá, se imagino uma pessoa discreta servindo de modelo e referência.
o bom humor, daqueles legítimos, sem apelos e concessões ao império do mau gosto. o sarcasmo como elegância primária, quase um modelo de calça de algodão do mais puro (extraído de um saco de algodão de açúcar reciclado), bordado pela avó, na tarde de cuidados no terraço, enquanto olha os netos a brincarem na areia, e não a suposta peça quase exclusiva (igualzinha) da coleção outono-inverno (duas estações que nem existem à vera em nosso calendário) bordada pela exploração de um trabalho vergonhosamente remunerado e vendida a peso de ouro, na promoção de ocasião, de R$480,00 pela bagatela de R$399,90...

e o oscar vai para... a havaina comprada no mercado da encruzilhada, por 1/3 do valor nos endereços dos chiques e famosos!

atualizações

2010-03-01T21:30:00.004-03:00

encontrar um pinico de ágata, vermelho.

confeccionar um bodoque de madeira com borracha de fazer garrote.

comprar uma chaleira, daquelas que apitam quando a água ferveu.

encontrar uma máquina olivetti lettera 32, verde. daquelas com fita preta e vermelha.

um ferro de passar roupa, preto, de ferro, daqueles que esquentam a carvão. (nesse eu peguei hoje, no mercado da encruzilhada).

encontrar toalhinhas higiênicas daquelas de tecido para os "períodos do incômodo".

filtro para café de pano.

andar pelas ruas sem tanto temor de carros, assaltos e de pisar em bosta de cachorro.

acreditar que o bem vai vencer no final.

incomunicabilidade

2010-02-27T14:51:00.002-03:00

sempre a saudade é alegada
pela voz do outro lado
na longa distância física
de uma onda sonora

quando poucos metros
facilmente vencidos
trariam o abraço

do lado seco da margem
o rio represa
um choro calado

(imagem: Emmo Tree by tator_tot_1158 in media.photobucket.com)

brainstorm

2010-02-23T11:01:00.002-03:00

as vezes vivências passadas, sobretudo as mais traumáticas, insistem em bater-nos à mente. a sensação é de uma tormenta de memórias embaçadas e embaralhadas a ponto tal, que descanso as duas mãos sobre o teclado, como a sentir e invocar o desejo de conseguir que elas se movam eficazmente, construindo as devidas palavras que traduzam as imagens, palavras, cheiros, sons a assaltar os sentidos.
e quase instintivamente, a personagem se vê abrindo antigas correspondências, daqueles que tiveram forte passagem em sua vida e saíram de forma um tanto brusca, ou ainda nela estão (mas com uma distância herdada da mudança no registro da relação). e começa a julgar-se, implacavelmente. pensa na provação pela qual está passando, pensa se a merece, se a fez por merecer. pensa nos possíveis maiores significados que existam no funcionar das engrenagens do universo para que assim esteja vivendo.
o quanto de prudência e planejamento sempre teve; a forma generosa de relacionar-se, a disponibilidade: tudo isso em choque com a sensação de isolamento, uma timidez não pressentida por terceiros, uma viga fincada no estômago.

a personagem tenta um fluxo de consciência, mas as palavras escapam. a personagem tenta chamar a atenção do narrador supostamente onisciente, mas que parece nem conhecê-la, de tão distante que está de perceber o que vai pela mente dela, suas angústias e seus temores.
o narrador a pinta, com sua autoridade de conhecedor total, como plácida, tranquila e contente. quando o que ela sente é medo, até de mover-se.

invoca, ela, até o seu criador: pergunta se ele se assume como narrador, ou se disfarçou-se em uma segunda instância criadora (o narrador, uma criatura-criadora produzida pelo que escreve).

ninguém ousa respondê-la. ou ninguém a escuta, tão absortos estão os dois (ou um só? narrador e escritor) que a julgam impiedosamente sem ouvi-la, ao menos?

a personagem, então, ao não conseguir a solidariedade daqueles que a tecem, decide pelo mergulho nas fundas águas de suas vivências passadas, negando-se a fazer coerência com os atos e supostos pensamentos a ela impingidos. a personagem abraça um silêncio que obriga o papel a permanecer branco. a personagem contamina autor e narrador com um bloqueio criativo, enquanto busca, ela mesma, as palavras que talvez possam traduzi-la...

(imagem: cena do filme kasaba, de Nuri Bilge Ceylan, fotógrafo e cineasta turco)

intervalo

2010-02-19T11:31:00.002-03:00

o espaço de mais deleite, quando nos refazemos à necessidade primária e à vulnerabilidade e nos religamos com uma animalidade da qual toda a camada de suposta civilidade não nos pode apartar: o desligamento do estado alerta de consciência, quando o espaço é do que restou latente e pujante. o outro lado da vigília é o prazer mais primitivo, pois que nos restaura a integridade e nos permite o benefício da realização das projeções de desejos ou o enfrentamento, o mais perto do seguro, dos demônios mais fundos.

em movimento

2010-02-16T18:52:00.003-03:00

e eis que a personagem precisa mover-se. tomar decisões, atitudes, ou pensar. que é a forma de deslocamento no espaço circunscrito da cabeça, aliás até, a que alcança, por muitas vezes, a maior das distâncias. por isso, a personagem levantou de sua posição letárgica, deitada na poltrona e decidiu, além de pensar, executar alguma ação, que por mais ínfima na forma mais óbvia e superficial de mensurar pareceria quase inócua, mas que a ela apresentava a real dimensão: tomou o telefone, tirou o gancho e discou:
- alô?
- olá, sou eu. eu não voltarei. tchau.

tu tu tu tu tu

do outro lado da linha, a surpresa de quem nunca esperara isso...

último ato

2010-02-10T23:09:00.004-03:00

só pensava em como podia feri-la, da mais contundente forma, daquela cuja marca seria indelével - palavra de cepa mais erudita pra traduzir simplesmente: algo que não se pode apagar.
todo mundo tem um ponto fraco, até a mitologia ensina o calcanhar de aquiles, não é?
havia de conseguir encontrar a precisa forma de atingi-la com toda eficácia. era preciso, era necessário, era até vital que conseguisse deixá-la inválida, mesmo que apenas internamente, mesmo que o exterior fosse recuperável. aliás, era isso mesmo que desejava: que os vestígios externos da mácula tivessem média duração e se fossem, mas deixassem seu rastro de traumatismo sem cura lá dentro, onde ninguém poderia ver, fazendo dela uma deficiente e inválida não presumida, e que nem conseguiria explicar a terceiros a sua condição.

arrancou-lhe olhos e cordas vocais: foram postas próteses do mais puro azul, ainda mais belas que as órbitas originais, e a última imagem que restou na memória dela era a da dor e do próprio sangue escorrendo pelos buracos dos antigos órgãos da visão...

sumos antigos: cirandinha do araçá

2010-02-09T18:40:00.003-03:00

cheiro e gosto
de tempo de infância
quando provei o azedinho leve
como carinho na saliva
e era uma fruta ainda desconhecida
pequena, amarelada e quase acanhada
mas que no odor se impunha
e eis que deduzi pelo paladar
que tinha encontrado a filha
na árvore genealógica da família
uma amiga a partilhar
meu diminuto ser:
era uma goiabinha infante
uma bola de gude de goiaba
um araçá amarelinho
com gosto de mato
e a caminho de mar.

sobre o Estado coercitivo, a liberdade na corda bamba e as crianças ilimitadas

2010-02-09T10:09:00.004-03:00

me pergunto tantas vezes sempre, quando vejo aquelas deploráveis cenas cotidianas de adultos (pais ou parentes de qualquer natureza, sobretudo) que atestam, em cena e verbalmente, não "poderem com certa criança"! e se daí não vem o indispensável, de onde, Jeová nos céus, virá??? e seguimos mais e mais a lógica da transmissão de esmagamento, a cada degrau, mesmo imaginário, que um indíviduo julga galgar (mesmo quando ele nem sabe o real significado disso)... e vem a lógica do capataz, tão velha conhecida nossa, quase algo que nossos vereadores deveriam patentear, em tempos nos quais a moda política de "mostrar serviço" é criar projetos de lei para patentear patrimônios imateriais (cachaça, rapadura, frevo), e ninguém lembra do descaráter nacional? cadê Macunaíma que não se associa a Policarpo Quaresma, o corrompe e lança uma franquia de burladores oficiais da lógica coercitiva do Estado, que é aliás empreitada das mais fáceis, considerando-se que, se algo de tal lógica sobrevive, é apenas nas aparências.
como a tão necessária e esperada "lei do silêncio", ou coisa que o valha, que tenta coibir o mau gosto alheio de se impor enlouquecedoramente a todos, sobretudo com a facilidade física de propagação do som (como são perversas as leis da natureza, não?) e fazem a ostentação das potências de caixas de som de casas e automóveis invadirem espaços e ouvidos alheios?
que tal também uma campanha de otorrinolaringologistas (adoro o palavrão) distribuindo aparelhos para deficientes auditivos a quem não tem nenhuma deficiência (ainda, auditiva; só cerebral e na educação do gosto musical e estético) para que se consiga, de fato, que o aumento do som no local de "captação do dejeto sonoro" (para que fique beeem claro, o ouvido de quem põe e repete mil vezes a mesma infâmia sonora a toda altura) seja tão amplificado, que o volume final resulte de fato diminuído... afinal, o disque denúncia quase nunca funciona, pelas tantas razões da hipócrita "lei da boa vizinhança" ou do excesso de tráfego e de funções do Estado coercitivo, mesmo que delas ele nunca dê conta...

Restam-nos Mafalda e Quino, para o resguardar do humor, mesmo na situação adversa...

um jogo

2010-02-08T13:44:00.002-03:00

"o romance é um jogo. eu sempre advirto que a palavra romance, na capa de um livro, significa fábula", a lucidez de apontar as máscaras e de examinar a realidade à volta, sem papas (literalmente) na língua, sem medo de hagiologias, um jornalista que soube ser escritor crítico e fabulista, lúdico e historiador de avessos: Tomás Eloy Martinez, que descanonizou a santa Evita, na santíssima trindade da iconoclastia portenha, junto a Néstor Perlongher e a Copi.
Vai-se Tomás, mas deixa-nos a brincadeira com as cobertas e descobertas da ficção.

Foi-se, também, aquele que dizia: "não comento autores, comento livros", como a atestar a necessária independência entre homem/obra, para que caiba ao discurso crítico a lucidez de separar afetos pessoais, melindres, medusas e literatura... Wilson Martins, autor (entre outros) da História da Inteligência Brasileira (7 volumes).

historinha

2010-02-06T18:04:00.005-03:00

a situação já ia beirando o insuportável: incontorna-se uma turba em furor e desalinho, no máximo se consegue atravessá-la por perfuração e muita tenacidade. assim se sentia ela, a personagem. mas precisava se mover, mesmo com o som infame que insistia em lhe perturbar o sentido da audição. sempre se pautara por tanta convicção e certezas e uma inabalável crença na honestidade, que mal podia crer estar tão injustamente naquela situação. mas não trairia a si, por isso desejava e mesmo assim continha-se, calava. um silêncio que era a própria mão arrastando em muro chapiscado de cimento, com tanta força que o tapete de heras (disfarce de hipócrita maciez) parecia holograma apenas. e ela decidira não abrir mão de si, a única raiz pela qual prezava, fincada lá fundo, desde a mais infante memória, quando soube o que era proteção. e o que era a contrapartida desta: o estupro, a invasão, a violência dos sentidos e da ordem natural.
o pacto houvera, o pacto vingou. o pacto foi a raiz reconhecida e renovadamente escolhida.
então, era preciso seguir, nem sempre sabendo como ou para quê. mesmo após desistir, precisava seguir, pois assim fora o pactuado. e ela iria, que palavra de homem não volta atrás...

como quem cria planta, a responsabilidade indelével da terra, da água, das flores. como quem cria bicho de estimação, a responsabilidade indelével do abrigo, da água, do alimento, do afeto.

ela seguia como planta criada por si mesma, como bicho de sua própria estimação.

da série: travestis

2010-02-05T20:42:00.001-03:00

a lagarta é um dos fundamentos do travestismo na natureza
e sua face-diva travestida é a borboleta

e a obsessão rege o obsceno
que tantas vezes acompanha a beleza
o amor e a dor
e funda o primeiro olho
que transgride a norma
ao desejo tão alheia

da série: as esperas

2010-02-05T20:29:00.003-03:00

uma lagarta sabe sua sina de paciência

seu fado é talhar-se diariamente em saliva uma morada que é vestimenta
que é também biombo e limbo
de onde sairá borboleta

esta última, final estágio de metamorfose do mesmo ser
é a imagem única pelo alheio cobiçada

além da seda, dos fios de saliva da lagarta

a esta resta
apenas:
o asco, o nojo, a condição de borralheira,
as esperas todas para desfazer-se de si
e permanecer em outra máscara
assim sendo admirada
se se veste de asas e cores

olho d'água

2010-02-04T18:30:00.000-03:00

olho d'água na fonte
jorrando desbragado
se para é praga
que vem de tão longe
que nega o coração

olho d'agua parada
é leito de corpo em descanso
é suspensão das tensões
é lenitivo de alma

olho d'agua
é abraço de rio
ao corpo que brota
é natureza em amavio

adubo e germinação

2010-02-03T13:31:00.002-03:00

um viço de cor dourada

mas de amarelo sol

não de suposta substância preciosa
e sim da mais tenra matéria
que aquece e faz vingar
semente em terra cuidada
com zelo de amante

assim te velo
cada todo santo dia
no recanto que elegemos
pras orações
pras refeições
pra o amor
infante e maduro
cheio de risadas
cotidianas e desenfreadas

assim
cada todo santo dia
uma nascente alegria

da série: e os medos...

2010-01-31T11:43:00.003-03:00

todo mundo, não adianta disfarçar, mentir ou esconder, os tem. das mais diferentes manifestações e pecualires formas, causas as mais diversas, daqueles que quase apenas vão somando-os, renovando-os com qualquer desconhecido, qualquer novidade, qualquer mudança. e paralisação ou fuga imediata e irracional são as reações mais comuns.
deixar de mover-se pelo medo, ou intempestivamente, por vezes até, colocar-se em maior risco, também em decorrência de irrefletida reação a ele.

particularmente, acredito na adestração, de todos os seres a si mesmos, sobretudo e inclusive. assim sendo, amém, uso dele pra me mexer, pra me alimentar ao movimento e à reflexão sobre as necessárias mudanças, pra que de muda (de pequena planta) se vá ao viço de raiz e árvore, mas que se sabe transplantar de solo, quando valha a pena.

rabiscos e esboços

2010-01-26T14:47:00.004-03:00

foi assim, uma tênue primeira noção que tive de ti. mas ela foi como um lampejo lúcido demais. insuspeito, por em tão breve intervalo já me vir tão nítida percepção. mas dos tais designios de árvore não se desdenha: como o céu se absurdando nas cores de pré-chuva...
uma certeza de raiz que se renova, mesmo havendo intempéries (em geral externas), mesmo havendo as podas do entorno, mesmo havendo distâncias, saltos, sustos e o novo, tudo se soma e se encaixa na loca em solo fundo, onde foi construída a morada: lar e raiz, proteção e curso de rio; vida e amor renovados em volume tanto de assombro dos pássaros, das borboletas que habitam o estômago e dos votos sempre naturalmente renovados.

(imagem: foto de André Kertezs)

da espera

2010-01-26T14:16:00.004-03:00

a beleza de se contemplar
simplesmente
abrir a porta
e os olhos
lá estão

verdes
diversos tons e cores
folhas, frutos,
cheiros e raízes.

a eletiva paciência
arte de espera
um sempre desejo
de em todas as fases
ser a mão
que pôs a germinar
a semente na terra

(imagem:http://www.overmundo.com.br/_banco/produtos/1200612053_over_table.jpg)

o elemento terra

2010-01-20T20:16:00.002-03:00

e quem há de, por mais cético que seja, resistir a vida inteira e nunca ceder à tentação do metafísico, das explicações além do puramente racional? e quem há de, em terreno vizinho, por mais cético que seja, passar incólume toda a vida às questões relativas à astrologia?

taurina com 14 elementos em terra, quando o restante (água, ar e fogo) se equilibram em torno de 5 cada?

voltei a fincar bem os pés no chão, meu, em que planto e roço meu pequeno bocado.

e penso em caio f., na imensa sabedoria e intuição desenvolvidas pela leitura dos sinais dos astros. e lembro de hilda h., a mais que sempre sábia senhora das transcendentalidades. e mergulho na percepção do entorno e do cosmos. amém.

loca

2010-01-18T17:52:00.003-03:00

era a sensação orgânica chegando, no mais primário sinal, e a resposta se fazia. nem sei muito como ou de onde veio esse hábito, mas bastava sobrevir alguma menção de enfermidade, a menina se amuava por dentro, ia se aquietando e se aninhava no improvável sítio. ela e seu fiel companheiro, por batismo tinha um nome que anunciava o exato avesso de seu temperamento (chamava-se Arisco, quando era a mais doce das criaturas, de largo sorriso bonachão). a menina e o cachorro escondiam-se, lá mesmo, embaixo da mesa de jantar, no cantinho da parede, juntos e abraçados. o mundo todinho lá fora fazia uma parede de inimigos, imprudências, desconfortos e um exército de ameaças. acho que assim ela sentia, pelo que seu hábito pode dar a ler. a menina - tão breve era sua trajetória até ali no calendário - já carregava marcas tantas que sabia ser esconderijo, ao lado do fiel amigo, o melhor lugar para se convalescer.

essa tal história tão (des)conhecida

2010-01-14T22:29:00.002-03:00

envolvido está o poeta com sua amada, que lhe foi musa e lhe é reconhecida como alma gêmea. mas o desgaste do tempo; o impulso humano pela novidade, pela excitação à flor da pele, pela conquista, por sentir-se desejado/cobiçado; a predadora mania de exercer atração/poder sobre si e sobre outrem levam tanto o poeta quanto sua companheira a tentações nas quais incorrem, escorregam e se perdem. se as recompensas imediatas satisfazem e compensam a necessidade tão grande quanto o lado impulsivo de se ter porto seguro, de se ter laço mais fundo? não sei se o poeta sabe a resposta. muito menos se a musa o sabe. sei que a (retro)alimentação e saciedade da inspiração e do devoto sentimento permanecem enigma de esfinge e a corda bamba é a certeza.

animal adaptável

2010-01-12T13:13:00.003-03:00

o bichinho que dizem apegar-se tanto apenas ao lar. a ignorância do homem, meu dEUS. define as outras espécies tomando por base a si mesmo, suas próprias percepções equivocadas. gatos não são fieis aos donos, se apegam à casa. e eu, na nova morada, comprovo ainda mais o quanto minhas meninas Zureta e Nina sentem-se à vontade mesmo é conosco ao lado. felizes na nova moradia, passeiam pra cima e pra baixo (fazendo ginástica pras pernas e pros glúteos rsrsrs) nas escadas, miando alto e nos chamando, nos seguindo feito se diz dos cães: minhas melhores amigas, elas.

casulo novo

2010-01-04T18:39:00.002-03:00

depois de longa ausência, em que tecia de baba novos fios de morada, que mais parece esconderijo interiorano, magicamente a alguns passos da dita civilização, que a cada dia mais me parece uma algazarra de superpopulação e agonias de toda ordem, volta-me a conexão ao mundo virtual: ponte entre o semi-rural em que me abrigo agora e a vida high-tech. e volto para dizer de mim, da lesma que me passeou no terceiro dia de moradia pela sala (eca, a natureza também tem formas asquerosas) e do sapo cururu imenso que visitou meu terraço hoje, após o charco da chuva grossa de verão invernal (outra criaturinha bem nojentinha e feiosa, diga-se de passagem, embora sirva para comer mosquitos e dar atestado de o quão bucólico é meu novo lar).

lagarta migrante

2009-12-19T09:06:00.002-03:00

uma lagarta em migração, nomadizando-se para se enraizar novamente. eis uma ave migrante que carrega o próprio casulo, mas precisa desfazer-se de muitas cascas e de muita bagagem acumulada, pra ocupar novo casulo.
afundar e sair dos buracos negros do cotidiano anos a fio acumulado, pra de lá sair com alma mais leve, limpa, depois de um exercício do desapego, com muito mais resíduo no lixo que nas costas! e um respiro fundo e leve, pra começar a partida e prometendo-se não acumular mais tanto. como resolução de ano novo, que se faz como baliza, e finca-se em alguma pequena porcentagem, mas nunca em grandes montantes. e sabe-se que daqui a mais uns 10 anos haverá mais pilhas de guardados...

bichos de goiaba

2009-12-12T11:33:00.002-03:00

por que tanto querem a si mesmos, quando sabem que não existe absoluta autonomia?

por que se deixam depender tanto, quando se sabe que é sempre preciso o impulso de cada um pro giro da roda?

por que as fotos amareladas materializam tão mais a saudade? é amarela a cor do tempo transcorrido?

e o mundo humano nos tira do tato em mais ampla superficie, nos priva mais do olfato, nos encarcera na luz, na visão, por vezes na audição que confundem, que cegam, que ludibriam...
passagem de ida e volta constante, entre alegria e tristeza: um tango.

p.s.: trilha sonora tão vasta...

em sentido

2009-12-11T10:47:00.002-03:00

em galhos soltos
que do lastro se esgarçaram
prendo-me a outros braços
de rio revolto
caudalosas margens
numa amplidão de voo fundo
que se deixa conduzir
como deriva

e também oscilo
como fogo-fátuo
esperando
os vagalumes que me guiem
pois a muita luz me abunda
e ofusca o suave olfato
do que pisca leve
quase não soa
e abraça quente
como neve

da arte de ser sombra

2009-12-06T11:35:00.003-03:00

monstro, silhueta ou fantasmagoria?
fantasia ou alter ego?
disfarce ou necessidade?
autoecologia, preservação de si e da própria espécie, hibridismo e mimetismo, função de locomoção astral, travestismo e candomblé.
invenção e engenho, arte e magia.

um copo de água bem gelada...

estado de suspensão da matéria

2009-12-06T11:29:00.002-03:00

era à vera como queria estar. mas estou numa espécie de. tanta função, que vou no automático, como se tropeçando no cumprimento das tarefas sobrepostas, emendadas, embaralhadas, fundidas...
e sempre lá no fundo um gosto travoso de quando o filtro se retorce e o café vem com a borra do pó, entalando a glote, irritando-a e propondo uma tosse incômoda, particularmente aos portadores da síndrome do refluxo. muito prazer!
paira em mim, por vezes, a sensação de precisar aprender da autopreservação um tanto muito mais que apenas o manual mínimo de sobrevivência... mais corda bamba, mais responsabilidades, mais ônus: êpahei, e vamos nós.

sobre essa hora em que tudo é saudade

2009-12-04T19:09:00.002-03:00

uma noite em que pesadelos seguidos não me deixavam dormir. e era uma noite em que cheguei como quem volta de uma longa guerra, de corpo pesado e pálpebras que não se sustentam, mas o sono não se conciliava com algo que insistia em sobressaltar-me. o organismo pressente o que a mente não delineia em claro verbo...
e de manhã, a notícia é que seria o dia da despedida física tão esperada... quantas vezes imaginei como seria este dia, a força necessária pra ser ombro; a última vez de pôr os olhos e pedir, como oração, a bênção; os trâmites burocráticos e arrastados que cabem a quem fica. ao menos, o consolo quando fiz a pergunta: - foi uma morte linda. dito pela enfermeira que a acompanhava no exato momento. disse-me que foi exatamente o último fundo suspiro e os olhinhos se fecharam. tomou-lhe o pulso já ciente, tinha-se deixado ir, enfim. a velhinha, dona Aderitinha, minha avó a quem encontrei já neta adulta, que me adotou e me dava a bênção e me olhava austera mas cheia de um carinho tão nítido. mistura de alívio, pela partida de quem aqui já apenas sofria e era um passarinho atado ao leito de hospital domiciliar, encolhidinha e com mãos que nem se abriam mais, nem falava mais, para contar suas infindas histórias, me dizendo pra estudar e pedir a dEUS (o dela se escreve de diverso modo), assim mesmo, com transitividade aberta, pedir e agradecer.
e vem à tona a sensação de todas as mais fundas perdas. e começa a nascer mais forte e fundo, dentro de cada um dos que ficam a luz de mais uma força introjetada, mais uma raiz que do mundo externo se finca em alicerce de dentro.
eu tive o imenso privilégio, ao menos, de em vida ter podido ser por ela adotada. e herdaremos papoulas, as que ela tanto amava e defendia a estilingue das lagartixas...
bênção, vó! e que dEUS abençoe tua energia agora espalhada em mil direções e dentro da gente.

na repartição

2009-12-02T13:26:00.004-03:00

a mulher era gorda, muito gorda. e tinha um olhar triste. muito triste. era essa a observação explícita no recinto. além dos sons do ar condicionado como motor de caminhão, e das funcionárias que conversavam quase como se gritando de um prédio a outro, embora estivessem as duas frente a frente. e mais de meia hora para a funcionária que supostamente nos atenderia nos chamar para "preencher" algum formulário que justifique o emprego dela e a lógica ilógica da burocracia e seus entraves.
grávidas, muitas grávidas, e alguns meninos cheios de remela e meleca de nariz. como se reproduz esse povo, meu dEUS! e a médica da junta, a simpatia de quem ama o que faz... querendo mostrar o poder, obstacula até onde não pode e, por fim, carimba como quem dá um soco no papel amarelento, que lembra as remelas do pirralho na sala anterior.
a pessoa mais feliz de todo o cenário é um cachorro que coça as pulgas na calçada e diz bom dia, abanando o rabo; assim que saímos à rua.
nem havaianas se usa direito. as pessoas pisam com pés tortos, compram números de chinelo menor que o pé e ficam os calcanhares sujos à mostra. a mania de tirar um pé do chinelo de plástico e apoiar o pé na outra perna. lembro da "prima-mãe" e o cuidado com a higiene e o corte das unhas de mãos e pés. limpeza básica, que poucos exercem...
e no primeiro sinal, após vencido o primeiro mínimo trecho na guerra de carros que não usam a sinaleira e nem se dão conta de respeito às faixas, mais uma grávida, pedinte, e com um pirralho remelento e melequento no colo. eu penso, vai pedir bolsa família a Lula, vai! Vai pedir bolsa coelha, bolsa superpopulação de miseráveis ignorantes; pra gente alimentar a índia em que vivemos, nos julgando país do futuro. e o futuro é um barco furado, viu?

brasil, terra adorada, entre outras mil, és tu a pátria enlameada...

de um jeito de olhar

2009-12-01T19:37:00.003-03:00

uma percepção que se faz estranha
à primeira vista
põe focos enviesados
e muda as perspectivas

pelas entranhas do círculo
o autoretrato
é obsessão de artista
que na própria mão
gera outra esfera
viva

na roda da fortuna

2009-11-26T19:10:00.002-03:00

as parcas, que fiam o destino.
eis a imagem do círculo vital, no qual há as inevitáveis subidas e descidas, os giros de posição de conforto, declínio, decadência, infortúnios e realinhamentos cíclicos de subidas, de retomadas, no tênue processo constante do equilíbrio: como num circo.

(a foto é de Alexander Rodchenko)

sobre barro

2009-11-24T18:06:00.003-03:00

arquitetura de ninho, fazendo casa e aconchego.
um inteiro edifício passarinho
do joão engenheiro:
neste eu queria morar...

mas voo mesmo é pro quintal
de grama onde enfiar pés,
como lírios brancos e jasmins.

da série: exercícios de levitação (mas e por quê?)

2009-11-16T21:07:00.003-03:00

aquela fase das crianças em que tudo deve ter uma explicação. um dos meus sobrinhos teve essa fase de modo profundamente radical, passou uma longa temporada em que a sequência dos porquês não tinha fim. e uma vez cismou que junho vinha depois de julho, e que tinha certeza disso porque tinha visto assim na agenda escolar, e uma agenda escolar é escolar, ora, é pra ensinar, então tinha que estar certa! e não adiantava explicar, dentro do carro em deslocamento, longe da agenda. e ele perguntava: por que num é? é sim! até chegar em casa e ver que era o contrário... aí, sem se dar por vencido, pergunta: mas por que junho é antes? podia ser depois... por quê?

os balões que habitam o juízo dos pequenos infantes são uma porção fundamental de gás hélio para que nossa imaginação, mesmo depois da ação de Crhonos, possa seguir fluindo e flutuando, na alma ícara que nos permite manter sãs as veias e a poesia. crescer atados ao voo desses balões é o que nos faz escapar da fatal crise de imaginação.

meu avô era exímio adorador de balões, de voos e de ares. mais aprendidos com o velho menino.

um pouco non sense...

sexta-feira 13

2009-11-14T16:36:00.002-03:00

um dia feliz, muito feliz. todo dia 13, se já era data dileta, há uns anos converteu-se em data festiva. de celebração que nem precisa de alarde,que se dá mesmo lá dentro fundo, na partilha íntima.
nem pude deixar aqui o resgistro ontem mesmo, mas o faço hoje.
com o brinde ao número, a sucessão dele sem ponto final...

da série: exercícios de levitação

2009-11-12T08:38:00.008-03:00

Escrever é um exercício: inegável constatação.

como observar nuvens

e fazer-se

tão intrinsecamente poeta,

que nelas se enxerga

a capacidade de uma vera visão.

brincar feito menino, lúdico ofício, sério como crescer, inevitável como o ampulheto escorrer-se em areia.

em menina, sonhei -ainda ontem- amarrar uma nuvem pelo rabo e pedir a ela que me levasse a passear...

**************************

o amor é um exercício: inegável constatação.

desprendimento de si, embrenhagem na mata do outro; retorno do abraço em si próprio, na oferta -enfim entendida- de oferecer a outra face.

sapo na viola, indo pra festa no céu. dorothy abraçada pelo tornado, visita o mágico de oz... nuvens; desprendimento do chão.

saudade é presença no reverso

2009-11-11T19:09:00.003-03:00

e eis que hoje é dia de pensar nela...

dedicado o dia a lembrar uma criatura ímpar,

que fez da sua casa acolhimento, de pinceladas, de passos iniciantes, de ícaros em princípio de voo. abrigo de mim mesma, menina. tão engraçado, como nos adorávamos; nos frequentávamos; nos queríamos perto. eu, muito menina, desde sempre, gostava de frequentá-la, e ela, já senhora, de me ouvir. me levava pra almoçar e passar toda a tarde inteira com ela, lendo juntas, regando plantas do jardinzinho tão lindo, naquela casa que cheirava aos jasmineiros que percorriam a lateral de entrada do bequinho em que vivia, encantada em um bosquezinho colorido tão dela. foi uma amiga, uma avózinha reconhecida e escolhida. na casa dela, tantos primeiros eventos: o primeiro porre despressentido do irmãozinho mais novo, os encontros e reencontros com pessoas queridas, as conversas noite adentro, noitadas de criança e de mocinha, na rua do futuro, no número 25. endereço poético, que sempre vai povoar minhas melhores memórias.

querida amiga, tereza dourado: um beijo de saudade.

laranja difuso

2009-11-08T17:57:00.002-03:00

o céu laranja
na minha preferida hora
doura o quadro
da minha boca na tua

beijo

e amo duas mulheres
que habitam em mim

mas como conciliá-las
para que vivam em harmonia assim?

espelho da lua
na tela vazia
de uma rua que se bifurca em vias

traço o retrato
de o quanto em mim
descaibo

e amo duas mulheres
que habitam em mim

como dividir-me em corpos
e espaços
quando meus líquidos se espalham
e amo cada detalhe de cada uma delas em mim?

sou vasta e nenhum amor me basta?
sou múltipla e a unidade me castra?
sou louca e me bifurco em alas?
rompo-me as asas e voo na teimosia
de amar duas mulheres em mim
como cativas habitantes da minha polifonia

no céu se esvai a cor
que me fez surgir o devaneio
do beijo sem freio
da minha boca na tua
duas mulheres que são uma

o amor é quase sempre
uma viagem afora
para cair-se em si

e do mapa sem bússolas
miro-me no espelho
para perder-me de mim

orixás e devoção

2009-11-06T13:20:00.003-03:00

igarapé, nome de autobatismo, do orixá de sabedorias muito antigas, com cheiro de mato, de planta medicinal, de chá de cura, mesinha de pajé. igarapé, nome de água, nome de charco, de microcosmo de vida miúda, de habitat de passarinho pequeno, colibri cor de pirilampo, orixá das origens, orixá em sentido bíblico, orixá horizontal que se verte em todas as formas, por sob frondosos cachos de árvores de muita cepa. igarapé, orixá de inundações benfazejas, de amor de raiz funda fincada e sabedoura. orixá de crescimento, devoção, proteção e fecundidade do gozo renovável sempre. igarapé, orixá sem ponto final...

nostálgicas imagens de todo dia

2009-11-04T12:29:00.003-03:00

...ela sai assim, todo quase dia, pedala sabiamente a favor do vento, que acaricia seus cabelos de cachos, e com olhos atentos, insere-se nos devidos espaços, num voo liberto alcança novos pastos, em que espalha sua ginga de capoeira menina, com girassóis insinuando-se pela fronte, abraçados em um entrelaçado recinto que abre os caminhos, como oferenda aos orixás de proteção, alada ciclista, pensamentos dispersos, pirilampos na imaginação...

da série: instantâneos

2009-11-03T20:50:00.003-03:00

Polaroide:
alumbramentos são

súbitos

seres vagalúmicos

(quando a luz se afasta

a moça na sombra

é meu peito

que desata)

da série: instantâneos

2009-11-02T18:36:00.003-03:00

picadeiro:

há dias em que me
sinto
tão alegre,
que é como se dEUS

houvera
me parido num circo.

p.s.: imagem Picadeiro com Leões amestrados - Rubem Grilo - 1984

papéis amarelados, do fundo do baú de guardados...

2009-11-01T11:02:00.001-03:00

Tenho partido-me de avessos. Como, numa mesma fresta de janela, sombra e raio direto: sol. Pensando em quanto me basto, e como grande fica descaber nessa constatação. Depois dela. Na vera, durante, ainda e sempre. Constatações são meteoros de pensamento em forma de inegável azulejo branco: nada contesta. Mas nada é, nem sempre, constatável; por vezes só insinuável. Sina, curva torta: sinuoso. Fazer aposta em risco é ser jogador na própria alma. Sem risco, é só exercício de corpo. Até mais e porque: em mover-se, pode-se permanecer no mesmo lugar; ou advir tombo. Um risco em que se corre é apenas uma linha, fina, reta, que pode esconder pequenas crateras, quando os pesos são mais do que pode o branco do papel. Mas não se aprende equilíbrio no plano, puro. Tem que ser matéria de gravidade.
Isso são aforismos, somente?
Afora o sonoro feito no escrever das palavras, penso esconderem-se sentidos... restam sendo aforismos? Bonita palavra, de erudição. Ficar sábio às vezes é acumular poeiras da língua no miolo do juízo, encravadas. Mas quando é sabideza de mesmo: haja limpidez. É quando tudo fica tão claro; mesmo se torto ao ponto de o pescoço dar giro sobre si mesmo. Claro de o sol assomar-se à sombra, pra que se tenha luz e fresca brisa, no conforto de um parapeito, onde a gente senta despressentido, justo por saber que por ali vai entrar aquele beija-flor, aquele que a gente esperou vir nos buscar toda vida. Aquele que a gente sabe que nasceu no nosso dentro e vamos desengolir na exata hora de mergulhar o fundo nariz no girassol.

(esse texto recebeu por nome: beija-flor de girassol, mas não é título, pois que melhor cabe é só aparecendo no final).

nada mais a declarar: reconhecimentos.

2009-10-31T10:44:00.000-03:00

"-Que espécie de gente vive por aqui? (perguntou Alice)
-Naquela direção (disse o Gato, apontando com a pata direita) mora um Chapeleiro. E naquela (acrescentou, levantando a outra pata) mora a Lebre de Março. Visite um ou o outro, tanto faz: ambos são loucos.
-Mas eu não quero me encontrar com gente louca. (observou Alice)
-Você não pode evitar isso. (replicou o Gato) Todos nós aqui somos loucos. Eu sou louco. Você é louca.
-Como sabe que eu sou louca? (indagou Alice)
-Deve ser (disse o Gato) ou não teria vindo por aqui." (1980: 82-83)

cordisburgo

2009-10-30T14:16:00.002-03:00

cidade em que nasceu meu padrinho, terapeuta respiratório, analista e conselheiro, meu cumpade quelemém: o rosa.

ele sábio simples dos pensamentos do coração, transplantados na alma e nos perigos do viver.

meus pensamentos do músculo cardíaco são serenos e leves sobressaltos, como borboletas no estômago, fazendo cócegas em meio ao acalanto. como touro plácido no pasto.

l'heure du chien-loup

2009-10-28T10:23:00.005-03:00

a gente vai envelhecendo e vai dormindo menos, será?

em princípio, bem teórico, sempre quis dormir menos e menos (nunca dormi muito, insone crônica que sou), mas queria dormir menos de manhã, acordar cedinho, daquelas pessoas que pulam da cama super hiper dispostas, achando tudo lindo e cheias de energia.

sempre ouço que acordo muito engraçada, dizendo disparates. é um bom sinal, que conduz ao riso, invoca leveza pro dia e bom humor. mas é uma leseira letárgica, a que me assalta o espírito matinal...

sempre fui mais organicamente afeita à "l'heure du chien-loup", assim dizem os franceses. a hora do cão-lobo, que é quando o céu azula mais escurecidinho, no final da tarde se encontrando com a noite, recepcionando a lua. aqui, na minha terra, essa hora tens tons e laivos de alaranjado no céu, como se o sol dissesse: me vou e deixo meus cumprimentos à lua que chega.

aquela hora em que uivamos, querendo desfazer-nos do cão doméstico e por coleira civilizado, pra vazão do selvagem grito que nos entala a goela, pros saltos na noite até a linha do horizonte...

devo ser criatura crepuscular, embora me cause certa reserva essa palavra, tão sonoramente cara, em tempos de cultura pop adolescente e vampiresca...

p.s.: a imagem, do muito muito querido osvaldo goeldi, professor dileto do meu amigo gilvan samico, e que a este ensinou da arte do talhe e da circunscrição comedida das cores, uma pugência de sentidos.

post card from my brain

2009-10-27T23:04:00.003-03:00

dear friend,

mais comum seria escrever-te em francês, se escolhesse uma estrangeira língua, mas Escher, o Mauritz Cornelius, me lembra Momus, o amigo caolho de músicas com letras incrivelmente barrocas na construção esmerada dos jogos de palavras... e Momus se constrói em inglês, eis o óbvio da sinapse.

queria dividir contigo essa imagem. queria te por a par de algo que ilustra a surrealista representação icônica de muito do que povoa meus pensamentos. imagens desconexas? ou uma cartesiana lógica, apenas pouco íntima de um conjunto de domínio público comum em larga escala? mas sempre fui da banda marginal, das exceções, que não gostam de excessos, ou só daqueles que tangem as raízes de um baobá pro fundo líquido e certo do chão.

o céu da cidade, querida amiga, permanece muito azul, alaranjando-se nos finais de tarde, na hora do chien-loup, minha preferida, do canto das jandaias em comboio, do nascer de luinhas no firmamento. e eu, no céu da boca, permaneço com aftas, que são úlceras e dizem da difícil digestão da lida diária. mas também, continuo demente, "funny lady", like the cat, of wonderland.

anéis de fumaça a ti. beijos ternos,

viajante e estrangeira.

(para Juana)

de longa muito distante data

2009-10-27T20:03:00.003-03:00

uma linha lançada
em um acaso de rendas
e me construo pelos retalhos
como se cosendo em almofada antiga

bilros, palavra de evocações
herança genealógica

queria ser árvore de frutas amarelas,
quando criança

e fiz do rasgo dos teus olhos
tão pequena janela
a fonte de minhas perdizes
pássaros de larga passada
nas asas miúdas
de arfantes respiros

quero um nó de firme laço
do teu firme traço
nasce o pio da coruja
que me povoa o braço
e nos põe no mesmo ninho
mesmo tão apartados no espaço

explicâncias inúteis

2009-10-26T12:17:00.002-03:00

e lá vou eu, sem saber que lado tomar na via.
nem adianta toda tua retórica vazia,
posso até saber do teu tesão,
posso até saber da minha ânsia em te ver,
posso até saber do que poderíamos ainda ser.
mas sigo sem nem imaginar,
pra que lado vou me conduzir:
se te limo feito ferrugem e passo tinta nova no lugar,
se dobro a próxima esquina e somente sigo:
nem olho pra trás, nem cogito voltar.

pequena encenação

2009-10-26T11:57:00.003-03:00

Abrem-se as cortinas. Uma galinha d'angola cisca a um canto e carcareja como uma ladainha cotidiana e sem sobressaltos. Entra a personagem, aturdida, como se viesse de uma situação de aflição, mas muito contida. Os indícios vêm de sua expressão facial contraída e consternada.
Pega uma vassoura a um canto e começa a tentar juntar as folhas do quintal, que o vento insiste em espalhar novamente.
(monólogo da personagem, ou talvez ela fale mesmo com sua galinha de estimação)

- Inácia, Inácia, tu que és feliz... a ignorância é uma bênção, um certificado de garantia para se ter alegria descomprometida com a vida. Eita, inferno, como se põe pra fora uma raiva dessa, raiva nascida de amor? Eu devia mesmo era criar uma amnésia e esquecer esse sentimento vagabundo que a gente inventa e alimenta e imagina. Vou cuidar de filhos, vou cuidar da lida, vou capinar e regar e curar das sementes... (vai resmungando baixinho, como se pra si, como se pra galinha inerte, que parece um mecanismo repetitivo, chacoalhando o pescoço em sua lida de ciscar).

A personagem começa a varrer com mais intensidade, com mais força, como se surgisse um pensamento que a exasperasse e ela traduzisse a raiva em movimentos.

- Droga, e este mundo mais imundo de meu dEUS! Nem tanto há que se limpe que se possa acabar com a sujeira. Ah, galinha desgraçada, tu também és uma sujeira da existência... Sabia que pra te comer, é preciso muito limão, muito vinagre de lavagem? A gente tem que te tirar o sobrecu, enfiando a mão nas tuas entranhas... Mas tem quem come bosta, bosta de verdade, né metáfora não. Tem gente que come teus miúdos, toma teu sangue à cabidela, briga pelo teu pescoço e rói teus ossos. Eca, põe teu pé na sopa... Ai, tô ficando ranzina e lamurienta!

Lá do fundo - das coxias - se ouve o chamado, uma voz gritando pela personagem.

- Maria, ô Mariiiiiiiaaaaaa! Vem timbora, mulher. O arroz vai pegar na panela!

A personagem meio que desperta lá de dentro de si mesma, perdida que estava. Levanta a cabeça e decide. Em seu semblante, está nítida a cara da resolução.

- É hoje e é agora, vou matar esse canalha, como um porco que ele é, e vou fazer um almoço pra chamar aquelazinha dele, a outra. Vou dar ele de comer a todos, a tudo que é gente nessa vila e, mais que tudo, às raparigas todas dele!

Sai resoluta e com um semblante frio de apaziguada.

*************

Cena final. Grande banquete, um caldeirão imenso, umas travessas com pedaços de leitão e, fervendo no caldeirão, um cozido imenso, cheio de entrechos de carne, de ossos e legumes. Cheio de cebolas também. Todos riem e comem, e esperam o dono da casa que, segundo sua esposa, deve vir até o final da tarde...

luzinhas

2009-10-24T20:05:00.002-03:00

lá de longe, um ponto que treme, serve de orientação a quem está à deriva. mas em um assim estado de desespero, qualquer tora de madeira é alento. ai, que vontade de encostar! descansar o peso de um corpo, o próprio, que carrega mais do que sabe de si, que tem uma força desconhecida na hora do pecipício, mais do que no prosaico.

o pequeno gesto da mão na do outro, a atenção ao tropeço e, ao invés do escárnio, uma lanterna de aceno.
a gentileza, que a si mesma gera, reverbera, engendra.
oposta completa à grosseria: esta, suprema forma de desinteligência.

dEUS dos atoleimados, diria Hilda, minha mãe: livrai-me da grosseria. abraçai-me de paciência, que seja ela minha luzinha. amém.

da série: pequenos pensamentos de vagalume

2009-10-23T10:08:00.002-03:00

quase tudo, sobretudo quando tem corpo e palavra no meio, tem ambiguidade
quase tudo, sobretudo quando tem língua no meio, tem ambiguidade
quase tudo, sobretudo quando tem meio, tem ambiguidade
quase tudo, sobretudo, tem ambiguidade
quase tudo tem ambiguidade
quase quase
tudo tem ambiguidade
tudo tem
quase
tudo
ambiguidade

ao fim e ao cabo:
certeza

da série: pequenos pensamentos de vagalume

2009-10-22T08:31:00.002-03:00

sabe o que incomoda os outros? a gente estar em paz. tranquilo, bem ciente do lugar escolhido e assumido, sem se querer provar nada; sem gritos de ordem; sem atos de protesto e reivindicação. a vida se impondo pelo imperioso dela própria, natureza. a vida reconhecendo-se, os amantes se encontrando pelo reconhecimento; os felinos se encontrando pelo cheiro, se identificando pelo roçar dos bigodes. o amor se fazendo por líquidos seminais, pela multiplicidade de encaixes - que foge à capacidade tosca, óbvia e simplória da mediocridade, que teme tanta largueza de mar, que teme tanta liberdade em exercer-se onda, ressaca, calmaria, maré e devoto da lua.

sabe o que incomoda os outros? a incapacidade deles mesmos de se olharem no espelho.

eu, pirilampescamente - luzinha tênue -, acendo o traseiro e dou-lhes de rabo.

os tropeços esperados

2009-10-21T11:55:00.002-03:00

todo mundo tem pereba, só a bailarina que não tem
dizem os versos do trovador buarque...

mas a bailarina tropeça, acorda com o dedo roxo, um derrame que não se sabe de onde nasceu. a bailarina aposentou sapatilhas algumas vezes, depois de vez, depois voltou a ter a cabeça dançando, depois a bailarina começou a envelhecer. diziam que a bailarina não envelhecia nunca, com cara de menina levada, trelosa, sorridente. a bailarina dos cabelos assanhados, dos joelhos ralados, do tênis surrado; a bailarina com cara de moleque. a bailarina começou a envelhecer.

ela ainda acredita em pirilampos e colibris, ainda sonha ipês amarelos floridos, ainda sonha uma plantação de girassóis. ela ainda ama com fidelidade e acredita em envelhecer juntinho. a bailarina ainda não tem cabelos brancos, mas ela começou já a envelhecer. a bailarina não tem filhos, mas tem muitos de quem cuidar, espalhados e agregados ao espaço em volta dela. a bailarina não é encanadora, não é eletricista, não é médica nem veterinária; a bailarina não é mecânica nem sabe 8 línguas. a bailarina frequentou escola clássica, mas não é bem exatamente erudita. a bailarina não é palhaça, mas vive rindo e fazendo rir. a bailarina é criada por duas gatas e uma doninha.

a bailarina começou a envelhecer e continua sendo uma menina.

para Lelo

2009-10-20T15:01:00.002-03:00

todas as cores do dia de hoje
do mais matinal raio de sol
a toda a aquarela de um arco de íris
do olho de artista
que ele, moço-menino
já enverga

numa ciência
sabedória de si
bem talhada no humor
constante
como sorriso de rio
perene

exercícios de levitação

2009-10-19T17:36:00.003-03:00

acorde-se letargicamente, depois de ter visto vários queridos afetos no dia anterior, tome-se água de coco bem geladinha, coma-se pão francês quentinho com queijo coalho assado, cheio de casquinha crocante. um banho na cria, outro em si mesmo. alguns beijos pra selar o início do dia, e leia-se um verso de manoel de barros...

do último anel do círculo de hades

2009-10-15T22:03:00.002-03:00

num poço fundo e pardacento de lama, nada da poesia de alice, nada de coelho branquinho atrasado, nada de lógica matemática. queda vertiginosa em chão ao mesmo tempo que fétido e lamacento, duro como rocha cortante, mineral lâmina. esfolado o corpo na queda, nem tempo de limpar as feridas, nem como até, segue-se o sangue mixado de dejetos, e a carne que se putrefaça em festa. água há em abundância além, até demais, no chuveiro que estoura e repõe a lida na ordem do dia. tarefas de lavar, passar, varrer, cuidar, consertar...
o taurino espírito se contrai, relembra as marcas de um passado longe mas à flor da pele e se contorce, querendo ser touro em chifre, músculos e carne, num pasto livre em que reina, pra meter os cornos e dar a quem merece o retorno violento merecido pelas aviltâncias desse tal ente, e agravante mais: o ente agride a própria cria. que mereceria tal estrupício, se não um corno de touro indomável pelo ventre, rasgando-lhe entranhas?
e me perguntam: em quem confias, então? só em mim, única resposta prudente. sei que há uns pouquíssimos outros, muito poucos.
e sigo na paciência impaciente de uma situação de impotência, e lendo/observando/constatando os energúmenos e egocentrados discursos alheios, tão cheios de si que não enxergam o tanto do próprio ridículo ao se colocarem de vítima todo o tempo, escondendo-se sob a máscara de muita segurança, muita verdade lavrada em cartório e uma suposta beleza inquestionável, que a mim nem um pouco encanta...

querida professora,

2009-10-15T13:04:00.002-03:00

hoje é o seu dia, e como todo dia comercial numa sociedade capitalista e descartalizante (parece que começo com discurso panfletário, não é?), parece ser apenas uma forma de se vender alguma pequena bugiganga bem baratinha (igual ao valor que tua profissão recebe na nossa terrinha brasilis), ou, menos ainda, apenas pra se ter mais um feriado no calendário, um prêmio de consolação. no dia supostamente dedicado a ti, recebes uma merecida folga, distância do ofício, que muitos repetem ser um "sacerdócio": o pároco que tem por prêmio o amor divino, a misericórdia, o serviço ao supremo, mas nem somos sustentados pela "santa madre igreja católica", muito menos recebemos tantos dízimos que sustentam tantos pastores das mais várias seitas mundo afora.
eu, como premiada duas vezes, autônoma, não tenho nem a folga que me caberia neste dia. e nem me faz muita diferença. preferia que mais gente pensasse de verdade no sentido deste ofício, nas trocas, nas escolhas, nos laços e na responsabilidade. não tenho muitos freios na língua, embora escolha deverasmente as palavras (mas por respeito a elas e por imersão esteta na veia da literatura), somente reivindico essa integridade. dá licença, deixem a querida professora exercer-se à vera, como sói aos que têm fígado e intestino com escrúpulos e caráter.
obrigada.
e um bom dia, seja ele qual for, a todos nós.

sobre o amor felino

2009-10-12T12:55:00.004-03:00

uma língua áspera
que consegue emitir os mais vários sons
e limpa, como se polindo
as impurezas,
de um olhar que se perdeu
de sua antiga natureza

uma conversa tão vária
em sons e sentidos
que me chama
do pedido de água
à revelação do segredo
mais amigo

me desperta
pelo chamado rouco
e pelas unhas
me acarinha de olhos fechados
em eu te amo me pisca

o miado longo
na sede e na fome
quase um grito
nos resmungos diários

pelo zelo infindo
me vela o sono
me religa ao belo:

devoto elo
que filtra, feito escudo,
todo feitiço, todo mal
não exige nada
está sempre ao lado:
amor incondicional

08 de outubro

2009-10-08T23:58:00.002-03:00

dia de aniversário, da avó. em 2009, ano corrente: ela acaba de fazer 95 anos.
sorri, muito, faz questão de estar muito perfumada, limpa, de roupa nova e combinando. olha muito pro sapato, e diz: bonito. parece até que fala de outra pessoa. passou muitos minutos abraçada comigo, enquanto eu a "arrumava". dizia: bonita. falava mesmo de mim, de outra pessoa que não dela mesma? creio que sim.
e queria falar uma frase inteira, mas só saía: ahhh, ahhh. traiçoeiro cérebro, na área da linguagem, resolveu despedir-se por primeiro.
minha madrinha liga, filha dela, da avó. ao telefone, a agonia parece maior. não flui mais uma conversa. como se ela desistisse.
cheirosa, plácida, sentada. o sorriso e os olhos são a fala. a que resta.
enfim.

epístola aos incréus

2009-10-06T19:32:00.004-03:00

de uma cidade que inventei para mim, aos 06 dias do mês de outubro do ano de 2009.

caros que me leiam,

porque aqui vieram conscientes e convictos de que buscavam palavras por mim escolhidas e arrumadas, ou porque aqui chegaram por essas obras do que se diz acaso... falei já algumas vezes esta semana: "dEUS está nas coincidências", quem assim arrumou tais palavras (das quais me aproprio) foi Nélson Rodrigues, obrigada a ele.

e se supremo urdidor morada se constrói justamente no que nos soa como obra do inaudito, do imprevisto, do que parece casual, penso nos astros, penso em stela, minha amiga das estrelas, e em cacá e alcides, que por ela também me chegaram como presente. e penso nas sinastrias, e penso por que me coube ser justamente a humana de estimação de zureta e nina (minhas felinas donas) e alegro-me de não saber todos os desígnios desse largo espaço temporal, ao mesmo tempo tão curto, em que nos cabe deambular pelo mundo.

resolvo, apenas, dedicar minutos dos meus pensamentinhos, como reza funda e devota, àqueles que me fizeram e fazem crer: os eleitos do amor de toda sorte, que no fundo é uma só; minhas raízes, minhas folhas e meus frutos, meus galhos pela vida.

dedico-me aqui aos amigos, que podem ser irmãos, pais, sobrinhos. ao avô, minha pedra fundacional. ao primeiro corte em minha carne tão criança, que me faz buscar a cura desde desde e encontrar os bálsamos em cada abraço e encontro de almas, em cada giro de astros, em cada cuidado mais mínimo. em cada pedacinho.

pendular

2009-10-03T14:06:00.002-03:00

a luz no canto se insinua, amarela e tênue. entra mais por uma das várias frestas da porta, que é vazada, por uma parte superior de basculhantes de vidro, pelos quais o vento põe movimentos nos tecidos e papeis espalhados dentro da casa. como se anunciasse o dia a vir e anunciando a entrada do visitante sempre provável, nunca com precisa hora marcada.
os habitantes já se fizeram afeitos a uma rotina espacial, às sinestesias que compõem a galeria de sentidos do lugar. os visitantes chegam e esperam convite de entrada, às vezes, é tão natural que parece uma entrada sem permissão, explícita. mas adentram e precisam acomodar os olhos à nova luz; às novas dimensões; cheiros; percursos; sons.
a cada passo dado, a cada vão de coração preenchido: movimentos de idas e vindas.
é preciso transpor os cortes, nadar braçadas de mar, se reinventar.

(para o moço alexandre, recém reconhecido amigo de longa data, de alma)

da visão

2009-09-30T08:54:00.001-03:00

a gente faz força
pra ver que enxerga
sempre pedaço.

a gente
deixa de ser
míope,
mas pra descobrir
mesmo
que é cego.